the ice-cream boys + breaking+ the city is my home/ poems by mohamad haji salleh -- TENGGARA/ october 1968

poems from mohamad haji salleh
TENGGARA / Oct.1968
Dept. of English/ Univ. of Malaya
Kuala Lumpur/ Malaysia

                                                           Mohamad Haji Salleh
                                               is a graduate student at the University of Malaya.
                                                                 Born in Perak, he began writing poetry, both in
                                                                 English and in the Malay, while training to be a
                                                                 teacher. Later he majored in English literature
                                                                 at the University of Singapore.     TENGGARA



                                              the ice-cream boys


                                                     you find them at stations
                                              crying their wares
                                              as frequent as their short breaths
                                              could release the shrill words,
                                              for the stops were brief
                                              and the train long
                                              and not everybody eats their ice-creams.

                                              after five minutes, they grew
                                              a little tired and yawned
                                              in the hot afternoon sun.
                                              there were too many of them
                                              and the passengers prefer
                                              the more expensive soft drinks.
                                              the sale was bad.

                                              yet they still walked up and down
                                              by the side of the hot train,
                                              hoping and disengaging themselves
                                              from hope, from time to time.
                                              they have learnt that
                                              profits are accidental,
                                              as unpersuadable as people's tastes.

                                              in their thin muddy legs,
                                              in their eyes and faces
                                              their wore poverty
                                              like their ragged unclean shirts.
                                              how many sticks can i buy
                                              to quench the drought
                                              in their eyes?



                                               breaking  


                                               today, something broke in me,
                                               some soft essential humanity
                                               fell apart at the line of faith.
                                               because i hung my life
                                               on a thread of beliefs,
                                               because beliefs are only hopes,
                                               padded with flattery,
                                               a way of denying the shadow,
                                               and because i hitched too much faith,
                                               the heavy night snapped the line.

                                               now, i feel grains bruising my brain
                                               as i turn my mind to think
                                               sans in my spinal cord
                                               grinds against my soul.

                                               yet, through the break,
                                               i see a new actuality,
                                               a tauter rope to re-hang a future
                                               and other beliefs on,
                                               knowing well that beliefs are a flattery,
                                               and they are the hopes we live by.

                                               and as i turn on my hurt
                                               i see how frail the hinges of change are,
                                               how complete yet empty hopes are.
                                               in me i feel something breaking and bleeding
                                               which i cannot repair
                                               and the consolation is not in the despair

                                               to abandon is to move on,
                                               to forget is to be aware
                                               of this small sunlit pool of the present.
                                               and it is in sunning
                                               one is not reminded
                                               of the pain in the night.



                                                the city is my home


                                                the city is my home
                                                i don't have another,
                                                i have never known another.
                                                these buildings re my walls
                                                the street my floor
                                                and the people my family.

                                                 but the city is an unkind home,
                                                 pushing me into myself
                                                 an a crowd i cannot talk with.
                                                 my people are too preoccupied
                                                 with their own selves.
                                                 they have not learnt to care,
                                                 nor look into another's eyes
                                                 and find him there.
                                                 they do not love.

                                                 only the desolate are kind
                                                 because they have dared
                                                 themselves to feel.
                                                 in the walled crowded city.

                                                 but if my people do not learn to love
                                                 they shall die from their own estrangement
                                                 and the buildings will crumble
                                                 and the streets will crack in the sun.

                                                 this city is my home
                                                 these people my people.


                                                 p. 44- 46 TENGGARA 6/  1968