Singapore' s Three Poets : Lee Tzu Pheng -- Chandran Nair & Yeo Bock Cheng (TENGGARA / october 1968/ volume number two )

TENGGARA /october 1968
Dept. of English/ Univ. of Malaya
Kuala Luampur/ Malaysia.


                                 singapore's three poets:
                                 lee tsu pheng -- chandran nair
                                 & yeo bock cheng



                                  Lee Tzu Pheng
                       STIIL-LIFE

                                                                   

                                  Going down  between the flame trees
                                  evening is again a pale sky and the haze lifting;
                                  The goats laugh softly in the next field,
                                  mingling in a murmur of sleepy children
                                  vague as smoke-smell from cooking fires
                                  in the nearby houses.
                                  On the wooden top-step
                                  beyond the parting in the hedge,
                                  an old woman nods over a sleeping child
                                  half-hidden, encircled.


                                  She is there every evening, you say,
                                  and every evening here is the same scene --?
                                  and you turn for home, wondering a little.


                                   Coming back under the flame trees,
                                   see the open seed-pods which the wind lifts easily,
                                   no longer anxious for the rain or sun,
                                   their life work done.



                                     ORPHANS


                                     being woman
                                     what would I want
                                     with mind-children


                                      these hands
                                      only can hold
                                      formed flesh


                                       words
                                       against my mouth
                                       dry silent


                                       haemorrhage
                                       elsewhere
                                       within


                                        my race
                                        has no time
                                        for uncertainties


                                        my people know
                                        their daughter
                                        and I know


                                         with mind-children
                                         what could I want
                                         being woman



                                         CHANDRAN NAIR

                                          HINDU CREMATION



                                           this was the picture


                                           the pot is broken
                                           the thread of life runs out,
                                           flames leap the sandlewood pyre
                                           and your body laid without ceremony
                                           burns without feeling the heart afire,
                                           only the living flames eat flesh
                                           and only the living love that bodies
                                           the flames devours without waste.


                                           and your earthly reward --
                                           a coconut broken in haste,
                                           savagely, by one who couldn't care
                                           you died too soon,
                                           left the fabric too bare
                                           for us to trace you in our lives.
                                           your son who bore the pot does not cry,
                                           he knows it natural to die,
                                           but your wife who has known no loneliness
                                           in a dream she cries,
                                           later to me she says without tears,
                                           "he is no more, who to me was all
                                           and having promised never to leave
                                           has gone and left me broken like a doll
                                           in a child's hand."
                                           and again the pause, the pain --
                                           "we see death each day and die in turn
                                           some are buried by priests, others burn
                                           this we know:
                                           but pretend death far away
                                           beyond the making of love and children."
                                           this is another lesson I must learn.



                                           YEO BOCK CHENG

                                           MOLACA MOSAIC



                                           History hides behind yours doors
                                           Of teak and peeling lacquer
                                           Ashamed of its sterility,
                                           Your grandchildren too are
                                           Old and scared.
                                           They fear modernity,
                                           The thrust of
                                           Hotels and banks between
                                           Church and home,
                                           The loss of painted carts
                                           Their seats of dreams and
                                           Procrastination.


                                           It is getting late,
                                           Perhaps too late, for you
                                           The sliver krissed jets
                                           Pass you by.
                                           You only feel the diesel throb of
                                           Distant trains
                                           The alluvium of the river
                                           Has been mucked and muddied by time,
                                           Soon it will claim its due and
                                           You will be remembered only by
                                           Old men in coffee-shops;
                                           themselves
                                           A part of silted history.



                                           OF DRAGONS AND LIONS



                                           The towkay squat and rippled down
                                           In August folds of flesh,
                                           Proud in striped pajama pants:
                                           A generator of money; a breeder of sons.
                                           Recalling a peasant who


                                           Junked his China to Singapore
                                           Mated the dragon and the lion to be
                                           A feudal lord on freeman's land.
                                           The lines on his palm weaved success
                                           And he was humble and prayed:


                                           "Oh, Laughing Buddha, deity  of plenty!
                                           Your gifts -- ten thousand tens of rubber trees,
                                            Fruitful wives and virile loins -- overhelm.
                                            But grant me more: more land, more filial sons
                                            And joss-sticks will I burn for you."


                                            His earthy empire streched and rolled --
                                            Tree upon tree; a sheet of money.
                                            The fruits of labour and visions of powe.
                                            He wanted more, but a line on his palm
                                            Ran out.  He died.



                                             It was time he died.
                                             His filial heirs -- fat without years,
                                             Cabaret lovers of lap-sitters,
                                             With ready coffin, hearse and tear
                                             Thought his dead was more than overdue.



                                              He was not to know
                                              The slide and rule division of his land;
                                              For now he was cremated dust --
                                              Richly urned; standing in the corner of
                                              Some darkened room in a mansion once his :


                                               Dust gathering dust
                                               Forgotten .


                                                ---
                                                          LEE TZU PHENG -- CHANDRAN NAIR  and
                                                                                      YEO BOCK CHENG are graduates from the Univwersity of
                                                                                      Singapore .    (TENGGARA'S  CONTRIBUTORS)